Não há engano com a morte, é esse corredor vazio
vestido de negro, fazemos mistério dessa ignorância,
esse retrato barroco do medo é a morte, em trocados,
construído do preconceito, a morte devia chamar-se pergunta.
Ao corredor, silêncio, medo. Não há engano, é aquela resposta que tenho
na mão fechada do poema, para quando chegar a pergunta.
Posso continuar a vida, o sangue a correr.
Em memória de ti...
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